Au 5 rue d'Lille Paris 7ème.

 

 

J’en ai bavé des escargots à la Calèche, des ronds d’chapeaux dans les silences au 5 rue d’Lille.

Je venais d’loin.

Du fond d’un trou

Entre Bunzac et Saint-Sornin.

Pays des fous, pays du vin, pays des gens qu’ont pas d’chagrin.


C’était toujours au p’tit matin

Dans les brumes de la Tardoire

Quand elle suspend ses névés d’eau sur la pâture des vaches, du foin.

Quand dans tes phares tu n’vois plus rien.

Tu passes Rancogne dans un soupir, La Rochefoucauld sans Duc sans rien.

À Angoulême tu serres ton frein

T’es à la gare sans un péquin.

6 h du mat, 4 h de train, t’es à Paris qu’au bout du ch’min.

Poitiers, t’oublies les années d’Fac !

Saint-Pierre des Corps, tu penses au tien !

À Austerlitz, t’es dans l’pétrin.

La première fois, évidemment, tu flippes un brin… t’es dans l’métro des parisiens.

Tu te répètes :

« Ligne 10

Direction Boulogne-Pont de Saint-Cloud.

Odéon. Bonjour Madeleine, bonjour Jean-Louis !

Ligne 4

Direction Porte d’Orléans.

Saint-Germain-des-Prés. Bonjour Juliette, bonjour Léo ! »

T’as qu’ça à t’mettre dans ciboulot, le reste c’est pour les parigots.

Tu marches. Tu marches.

Rue Saint-Benoit, rue Jacob, rue des Saints-Pères jusqu’au sanctuaire d’tes états d’âme, au 5 rue d’Lille Paris 7^ème.

La voix d’Gloria est une crécelle dans l’interphone

Quand elle te d’mande : «  Oui, c’est pourquoi ? »

Quand tu sais plus « ni quoi ni qu’est-ce », comme aujourd’hui, jusqu’à ton nom qui s’fait la malle et qu’tu réponds comme une faiblesse : « Chuis la séance de midi dix ! »

« Mais le Docteur s’est absenté, vous n’avez pas été prévenu ? »

« … »

« Appelez d’main il sera … », et puis plus rien.

Et toi, pauvre pomme, tu gueules même pas dans l’interphone.

Tu ne dis rien.

Seul un murmure dans ta névrose file son destin :

« Il s’ra là quand ? Il s’ra là quand ? Il s’ra Lacan. »